"Bei des mächt'gen Gott im Himmel!
Warum soll ich mich verstecken
Zwecklos, sinnlos? Was soll mir denn
Von heut' an das Leben? Mutter,
Vater liegen längst begraben.
Curr, mein Bruder, harrt verstorben
Der Bestattung. Wozu
Soll mir – frag' ich – denn das Leben?
Bloß damit ich in die Schwarzen
Berge ziehe und mein Antlitz
Selbst mir mach' zur Unglücksfratze?
Dass ich Stamm und Sprach' und Glauben
Ändre und damit die lieben
Eltern noch im Grabe schände?
Dass ich meinen toten Bruder
Kränke, kaum dass er die Augen
Schloss und aus dem Leben schied?
Nein, bei Gott, so soll's nicht werden!
Sei gelobt der Herr im Himmel!
Tringas letzter Tag sei heute!
Heut' beschließt ihr Leben Tringa!
Doch dieweil ich eine Christin
Und mein heil'ger Glaub' verbietet,
Dass ich mir das Leben nehme
Selbst mit eig'ner Hand, so will ich
Denn hinausgehn auf den Kampfplatz.
Wahrlich! mög' der Blitz sie treffen!
Auf das Schlachtfeld will ich gehen,
Mich zu messen mit dem Slawen,
Aug' im Aug' mit ihm zu kämpfen.
Ob er will, ob nicht, er soll mich
Töten! Wenn nur hier ich sterbe,
Hier auf meiner trauten Schwelle ,
Aber nie in Karadak!
Denn ich bin der Berge Tochter.
Nie solang' ich leb', begeh' ich
Eine Tat, die Schande bringt.
Gott im Himmel, du verzeih' mir
Alles was ich hab' gefehlet
Hier im Leben, Sei's mit Absicht,
Sei es ohne eig'nes Wollen!
Sündigt siebenmal im Tag doch
Hier im Leben selbst der Gute.
Du verleih' mir Kraft und Stärke,
Dass ich mir nicht Schande zuzieh'!
Denn heut' opfre ich meine Jugend,
Nicht damit bei uns im Hochland
Einst der Sänger von mir singe,
Opfre sie für meine Ehre,
Für den Glauben, für den Bruder,
Den ich unbestattet lasse,
So dass ihm vielleicht der Slawe
Noch im Tod den Kopf abschneidet
Und damit beleidigt meiner
Lieben Berge Heimat und den
Stamm, dem ich entsprossen. Wehe!
Halt', Allmächt'ger, du die Hand heut'
Über mir an meines Lebens
Letztem Tag und nicht gestatte,
Dass der Slawe mich lebendig
Kriegt in seine Hand!" Und sogleich
Tringa stürmt ins Männerzimmer,
Wo ihr Bruder ausgestreckt lag
Tot im Bett. Und nach der Huta
Unter dem Regal am Haken
Streckt die Hand sie, auf der Stelle
Ladend sie mit 'ner Patrone.
Außerdem noch vier Patronen
Steckt sie unter ihren Gürtel
Birgt die Haare unterm Kopftuch,
Und, bevor sie fortgeht, in der
Hand die Huta, beugt das Knie sie,
Neigt ihr Haupt, küsst ihren Bruder

Auf die Stirn und spricht in Liebe:
"Langweil' dich nicht, lieber Bruder!
Denn, bevor die Sonne sinket,
Kommt, dich schauen, deine Tringa!
Sitzen dann zusammen wieder,
Bruder, Schwester, wie im Leben.
Brauchen nie mehr von einander
Abschied dann zu nehmen, Bruder!"

              

Und empor springt nun das Mädchen.
"Hilf mir, Gott! Hilf, heil'ger Anton!"
Sagt sie noch 'mal zu sich selber
Und stürmt gradaus durch die Tür fort.
Wie voll Leidenschaft die Türe
Sie doch öffnet! Nichts mehr hält jetzt
Sie zurück, die tapr're Tringa!
Ihre Augen sind voll Feuer,
Ihre Brauen eng verflochten,
Knapp gebunden über'm Auge
Trägt ihr Kopftuch sie, wie eine
Schlanke Waldzypresse ihren
Körper hochgerecket. Mitten
In des Hauses Hof sie eilet,
Hinter ihren Hüften trägt sie,
gut verborgen ihr Gewehr.
 

Sieh! Herabstürmt Gjur Kokoti,

Dieser wilde Slaw', vom Berghang,
Stürmt herab wie eine Windsbraut.
Gott, der Herr, wollt' ihn vernichten!
Darum ist in seiner Wut er
Wie mit Blindheit ganz geschlagen,
In der Hand schwingt er ein brennend
Holzscheit, rauchend, Funken sprühend,
nimmt den Weg mit großen Schritten,
Hinter sich zwei Vasovitschen.
Etwas weiter hinten keucht ein
Slawenweib, dem auf dem Rücken
Sie aufladen woll'n die Beute.
Gjur stürmt auf Curr Ulas Haus los,
Will es sengen. Gjur, der Dummkopf,
Hat sein Quäntchen an Verstand ganz
Oben in der Mütze sitzen.
Ist ein wenig vorgelaufen
Den Gefährten. Die Kapica,
Die bekannte Slawenmütze,
Trägt verwegen er gedrückt aufs
Aug' wie einen Eierkuchen,
Und den Saum des langen Mantels
Hat gerafft er bis zum Gürtel.
Die Novica, das Gewehr, hängt
Unter seiner Schulter dräuend.
Tief im Gürtel steckt der Dolch ihm.
Wie ein Wolf, der aus dem Felsland,
Rennt, ermattet von den Schneesturm,
Also hat dem Hause Curris
Sich genaht der wilde Slawe
Bis auf eines Steinwurfs Nähe.
Da auf einmal schaut er Tringa,
Wie vor'm Haus im Hof sie kauert,
Schön wie Zana auf den Almen,
Auf der Berge hohen Matten,
Wie das Banner stolz, das flattert
An des Heeres Spitze. Seinen
Schritt hat Gjuri angehalten,
Und, erstaunt, spricht er ganz langsam:
"Ist das gar die schöne Ora
Aus des Dormitor Gebirge?
Ist's vom Visitor die Zana?
Ist die Fee herabgestiegen,
Um zu pflücken hier im Buschland
Sich ein Zweiglein Salbei oder
In der Talschlucht kräft'ge Nieswurz?

Denn ein schöneres Mädchem kannst du
–  Bei Sankt Petrus von Cetinje! –
Nirgends finden, magst durchwandern
Du die Welt von Ost nach West!
Die hol ich mir, und ich schick' sie
Nach der Schwarzen Berge Heimat,
Dass als Schwiegertochter meiner
Mutter sie im Haus mag helfen!"
 
Und der Hund, der Sohn des Hundes,
Lenkt den Schritt nach jenem Platze.
Grad auf Tringa zielt sein Lauf hin.
Aber als er sich ihr nähert,
Wie schnell Tringa da zurückspringt!
Wie schnell sie's das Gewehr entsichert!
Wie sie nach des Slawen Brust zielt'
Zieht am Züngel mit dem Finger, –
– Tringa, bist ein Heldenmädchen! –
Feuer gibt sie auf den Slawen, –
– Tringa, bist ein Adlerweibchen! –
Trifft ihn mitten in die Brust.
Mög's Cetinjes Fürst nur wissen,
Dass, selbst wenn mit Stumpf und Stiel er
Rottet aus die Shqipetaren,
– So wahr Gott lebt! – nach Albanien
Kommen dennoch nicht die Slawen,
Solang' auch nur eine einz'ge
Shqipetatentochter lebt.
Denn für Ehre, Glaub' und Heimat
Sterben die Albanermädchen
Freudig, nicht als ob sie stürben,
Sondern als stünd' erst des Lebens
Anfang ihnen jetzt bevor!
 
Tringas Huta knallt. Gjuri
Rücklings stürzt tot auf den Felsen
Und sein Bauch bläht auf den Stein sich.
Wollte fetten Kuchen essen,
Konnt' ihn nur in Wasser backen,
Und auch das ging ihm noch schief aus!
Tringa rührt sich nicht vom Platze;
Starr das Aug nach vorn gerichtet,
Its's, als wär das Aug' 'ne Zündpfann',
Daran man Feuer angelegt hat.
Wie sie sieht, dass Gjurs Gefährten
Bei dem Knalle ihrer Pushka
Schnell sich decken hinter einem
Felsblock grad ihr gegenüber,
Wie hat sie sich da gesputet,
Schnell zu ziehn aus dem Gewehrlauf
Der Patrone leere Hülse!
Aber als sie sich bemühte,
Das Gewehr von neu'm zu laden
Mit der zweiten der Patronen,
Da legt an der Slawe Vasil,
Vasil Ndreka, der dem Bergwolf
Ähnlich, er legt an auf Tringa
Die Novica, das Gewehr, und
Trifft just in der Stirne Mitte
Uns're Tringa, unser Mädchen.
Tot zu Boden sinkt jung Tringa,
Tringa, unser armes Mädchen,
Und ihr Körper liegt im Hofe,
An der Haustür Schwell' ihr Haupt.
Ihre sonst so schönen Wangen
Sind jetzt ganz in Blut gebadet.
Eben ging die Sonn' zur Rüste.
Tot war Tringa! Doch du kannst dich,
Grauser Crnagorz, nicht rühmen,
Dass in deine Räuberhände
Lebend sie gefallen wäre,
Sie, der Berge edles Kind!
Abschrift: 2009-02-09 >