LUDWIG van BEETHOVEN ZEHNTE SYMPHONIE, Zweites Kapitel, (Text zum Beethovenweg ).   Flashmob - Musik Anhäufung (Ode an die Freude)

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| Missa Solemnis

  Zwei Tage später stand ein hoch bepackter Wagen Wagen vor den Penzinger Gartenhäuschen: Kästen und Stühle waren auf ihn geschichtet, ein hohes Schreibpult und ein Notenschrank; auch das Gehäuse seiner Violine wurde zwischen den festgebundenen Ballen mit Federbetten und Wäsche sichtbar, ein Notenpult dazwischen, neben dem sich ein Waschbecken samt Krug befand; auch mehrere Stöße Hand rastrierten Notenpapiers, worauf ein Paket mit stark zerlesenen Büchern geschichtet war, ein Sack mit Schuhen, ein Metronom, das unverpackt daneben stand, und obenauf als Krönung eine Standuhr oder vielmehr die obere Spitze ihres Gehäuses, das aus der Anhäufung herausragte.
  Schindler, der neben dem Fuhrmann das Aufladen überwachte, wobei der Hausmeister als Möbelpacker Hilfsdienste leistete, besah die gewaltige Antürmung und meinte: „Nun ist es soweit. Man kann die Schnüre anlegen.“
  Der Fuhrmann hob eine Hand voll Seile herauf, die bisher unbeobachtet auf dem Erdboden gelegen waren, nun aber die Last zusammenhalten und auf dem Wagen befestigen sollten. Der Hausmeister begann eines von ihnen in festen Knoten an einen eisernen Ring zu verknüpfen, der in die Bodenplatte des Wagens eingelassen war, als aus dem Hausflur Rufe laut wurden.
  „Schindler!“ Tönte es von dort. „Unglücklicher – Schindler! Habt Ihr wieder die Hälfte vergessen und meinem Homer im Zimmer zurückgelassen!“ Und gleich darauf erschien atemlos und keuchend ein mittelgroßer Mann im Haustor, den Anzug derangiert und befleckt von der Mithilfe beim Möbeltransport, das Eisen graue Haar in die Stirne fallend, mit breitem Jochbogen und flachem Nasenrücken, die buschigen schwarzen Augenbrauen, in der Mitte fast aneinander reichend, die Lippen hart zusammengekniffen und die Augen dunkel und kraftvoll, wie von einem inneren Leuchten erhellt, dabei das Gesicht fleischig und in kräftigen Zügen modelliert, wobei alle Kraft sich in den fest geformten Kinn zu versammeln schien. Dieser Mann war Beethoven.
  Er hielt eine hohe marmorne Büste des Homer in den Armen, deren Ausdehnung fast seinen ganzen Oberkörper entsprach. Sichtlich hatte er er sich abgemüht, das schwere Stück, das in irgend einen Winkel der Wohnung vergessen worden war, herab zu schleppen. Nun reichte er es dem Hausmeister, sorgsam und vorsichtig, bedacht, dass es nicht zu Schaden komme, und auch nach der Überreichung immer noch mit den Augen die Hände des Mannes verfolgend, der die Büste auf dem Möbelwagen zu verstauen bemüht war.

  „Vorsichtig gefasst!“ Rief er dazwischen, „Und nicht auf dem Geigenkasten gestellt! Dass der Marmor nicht den Boden eindrückt! Hier, der Wäscheballen ist das Rechte. Homer mag so ruhig und weich gebettet bleiben!“
Endlich war auch die Büste untergebracht und das Seil um sie und die Ansammlung von Möbeln und Hausrat geschlungen, die bei jedem Umzug mittransportiert sein wollte. Der Hausmeister wurde entlohnt, dann reichte Schindler zum Abschied die Hand, beschrieb nochmals den Weg zum Gutenbrunnschen Schloss und versprach, bei erster Gelegenheit nach Baden zu folgen. Beethovens Miene, vorhin anlässlich des vergessenen Homers bereits bedenklich umwölkt, hatte sich nun, da es ans -- Anfahren ging, beim Gedanken an die Fahrt in den hellen Mai Morgen aufgehellt.
„Wollen Euer Gnaden“, sprach ihn der Kutscher an, „gleich auf den Bock aufsitzen?“
  „Fahr zu!“ Rief Beethoven. „Ich komme schon hinterdrein. Der rechte Tag heute, um zu Fuß den Wanderweg entlang zu schreiten.“ Als der Wagen anzog und sich mühsam in Fahrt setzte, gab Schindler seinen Meister verabschiedend die Hand und entfernte sich mit guten Wünschen für die Fahrt.
  Das Möbel beladene Fahrzeug war indessen etwa hundert Meter voraus gerollt, und hutlos ging Beethoven ihm , die Hände auf den Rücken verschränkt und die köstliche Morgenluft mit vollen Lungen einziehend , nach, Lockend öffnet sich das Band des Weges vor ihm; auch hatte sich der Mai nach langem Hinzögern nun doch zum Frühlingswetter entschieden, so dass nur ganz hoch am Himmel ein paar Schäferwolken heraufgezogen waren, sonst aber eine spiegelblanke azurne Fläche sich über das Land wölbte. Über dem Park des Schönbrunner Schlosses sah man, wenn man sich zur Linken wandte, die Gloriette hoch oben auf ihrem Hügel im Sonnenlicht blinken, nach der anderen Seite aber lagen grünende Felder in voller Blüte, zwischendurch vereinzelte Flecken , Bauernhäuser, die sich hie und dort zu einem Dorf kumulierten, dann wieder ein Schloss oder eines jener gepflegten Sommerhäuser, wie sich die Wiener Aristokratie in der Umgebung der kaiserlichen Sommer Residenz Schönbrunn im Lauf der Jahrzehnte hatte aufführen lassen. Ein blinkender Tag wie dieser lud zum Wandern ein, und weder die Aussicht, auf dem niedrigem Kutscher Bock des langsam hin humpelnden Wagens über Land zu fahren , noch diejenige, hinter dem schwerfälligem Gefährt drein zu schreiten vermochte Beethoven sonderlich zu verlocken. Eher schon hätte es ihn gereizt, die Kieferwälder aufzusuchen, die sich dort auf einem kleinen Hügel ausbreiteten, erste Vorboten jener weiteren und tieferen, die von Mauer an den ganzen Abhang des Wienerwaldes bedeckten. Reizvolle Ausblicke mussten sich von dort über das wellige und dem Sommer entgegen blühende Land ergeben. Auch ließe sich auf Wiesen Pfaden sicherlich bequemer und anmutiger einher stapfen als auf der von Ochsen Karren zerschundenen staubigen Landstraße.
  So schritt er zuerst einmal auf den Fuhrmann zu, der bei seinem Anblick bereits zu Seite rücken und seinem Auftraggeber einem Platz auf dem Kutscher Bock freigeben wollte. „Bleib wo du bist!“ rief er hinauf. „Ich habe nicht Lust, auf dem Bock zu sitzen. Fahr nur immer zu nach Baden! Indessen gehe ich meine eigenen Wege. Bis Baden hol' ich euch längst ein!“

  Der Fahrer nickte und fuhr seinen langsamen Trott fort, Beethoven aber fühlte sich von dem schleppenden Gefährt wie von den bedrückenden Wochen in Penzing, wo er zuletzt wie ein Gefangener auf seinem Zimmer gehaust und sich aus Menschenscheu kaum vors Tor bewegt hatte, gleicherweise befreit. Rüstig und behend schritt er dem Kieferhügel zu, erfrischt durch den Anblick dieses vom Frühlingsregen blank gewaschenen Landes, das ihm in reinen Farben und klaren Konturen in diesem Jahr noch nie so recht vor Augen gekommen war, da er bei dem lange währenden Regenwetter sich nur wenig vors Haus gewagt, sondern sich lieber in seine Einsiedelei verkrochen hatte.
„Erwachen heiterer Empfindungen bei der Ankunft auf dem Lande“, sagte er im stillen vor sich hin. So wie er es damals in der Pastoral Symphonie dargestellt, so empfand er jedes Jahr aufs neue, sobald sich die Bäume belaubten und die Säfte regten: einen Tag in F – Dur hätte man es nennen mögen, federleicht, blank und froh. Ein solcher Tag hatte einen inneren Klang, so beruhigt und hell bewegt dabei, etwa wie das Streichen der Geigen damals in der Pastorale.
Von dem Kiefern Hügel blickte man weit über das wellige Land, übersah die Landstraße, auf der eben sein Zweigespann dahin kroch mit dem ganzem Hausrat, dem großem Wäscheballen und dem marmornen Homer , dessen gleißende Helle bis hier herauf leuchtete. Die Straße wand sich nach Rodaun hin, man sah die Schroffen des Wienerwald Hanges aus der Ebene aufsteigen , das dunkle Nadelholz dahinter, dann, in blauen und violetten Konturen sich verlierend, Hügel um Hügel mit dem Anninger Umriss ganz hinten.
  In die Kühle der Wälder eintauchen! Der Wagen schlich unbeirrt seinen behäbigen Trott, man konnte ebenso inzwischen auf dem von Nadeln weichen Waldboden hingehen, das blaugrüne Dach der Baumkronen über den Haupt, die kupferroten Stämme um sich, zwischen denen sich, stieg man nur ein wenig empor, tiefe Blicke ins Land tun ließen. „Ta – tara – tam – tam“, das Motiv der Pastorale, wollte ihm an diesem Morgen nicht verlassen. Weit hinter ihm lagen die mächtigen Entladungen, die geballten Tonmassen, die während der letzten Wochen, aus der neunten Symphonie nachklingend, seine Gedanken nie verlassen hatten. Idylle, heiter bewegte, leichte Idylle! Als wogten die grünen Kornfelder im pastoralem Takt – wenn man die Melodie nur ein bisschen streckte streckte, dehnte –, diese Sudelgeiger vermochten ohnehin nie ihren Takt zu halten und nahmen den ersten Satz zerdehnt und völlig aus den Maßen! Aber nun, mit schneller streichendem Wind renkte es das Kornfeld wieder ein, schwankte mit gutem Taktteil nieder, so wie er es haben wollte, Jubilierend schwebten die Lerchen darüber. Wie sie sich im Flug fallen ließen, sich dann oberhalb der Ähren geschickt wieder auffangend und zum Azur hochsteigend! Man müsste ihr Lied hören können, wie damals in der Szene am Bach: Nachtigall, Wachtel, Kuckuck! Hörte er es? Oder war es nur innere Eingebung , Illusion, Spiegeltrick, den er sich vorstellte? Damals – die Szene mit dem Ries –, das war vor seiner Ertaubung gewesen. Mit einem Male stand sie vor ihm; wie er mit seinem Schüler die Fluren durchstrichen und mit offener Seele das sommerliche Bild bunter Wiesen in sich aufgenommen, den Schüler bald auf diesen oder jenen Blick aufmerksam gemacht hatte oder durch ihn hingewiesen worden war , bis Ries aus dem Buschwerk heraus den Ton einer Hirtenflöte wahrnahm und den Lehrer auf die reizvoll einfache Melodie hinwies, und wie er sich bemüht hatte, etwas von dem Geschilderten zu vernehmen, und es nicht imstande war, er, dessen Gehör bis dahin unfehlbar gewesen war! Wie dann Ries den Fehler bemerkte und eingelenkt hatte, aus Höflichkeit behauptend, nun hätte wohl der Hirte zu flöten aufgehört und sei auch für ihn nicht mehr zu vernehmen, während doch auf der Stirn des Schülers die verlegene Lüge geschrieben stand, so dass der Meister sich noch immer voll Anstrengung mühte, etwas von der Flötenmelodie zu erhaschen – vergebens, trotz einer schon eine halbe Stunde währenden angstvollen Spannung, Ein düsterer trüber Tag an dem sie wortkarg und in sich gekehrt heimgegangen waren, nachdem zum ersten mal die grausige Drohung des kommenden Unheils ihren Schaffen voraus geworfen. Wie lange dies zurücklag! An hellen Tagen wie diesem vermochte er selbst auf ahnungsschwere Stunden wie jenen heiter, aus beruhigter Entfernung zurückblicken.

  So eilig schritt er nun aus, dass er überschlug, ob der Umweg über die „breite Föhre“ wohl noch zu schaffen wäre und er dennoch rechtzeitig das Fahrzeug auf der Badener Straße einholen und ins neue Domizil dirigieren könnte. Bisher hat er er den Wagen nicht aus den Augen verloren, sah auch jetzt wieder die beiden Pferde dort drüben fünfhundert Meter weit durch die Weinberge keuchen . Nein, unbesorgt konnte man an einem geschenkten Tag wie diesem die Wälder durchstreifen, bergan und bergab nach Belieben laufen , holte man doch Wagen und Hausstand und feste Ordnung der Dinge gegen Abend immer noch zur rechten Zeit ein, zumal ja dem Kutscher keine Möglichkeit blieb , vom geraden Weg abzuirren.
  Dann also hinter Rodaun über die Steinbrüche und mitten hinein in den grünen Dämmer des Waldungen, den die chromgelben kupferroten und azurnen Reflexe erhellten! Tam – Tat – tam die langsamen Schritte des Bergaufsteigens wurden zu Takten, die sich von selbst mit Musik füllten, langsamen Dreivierteltakten , dem Gesangsthema , das er im Adagio der Neunten angestimmt hatte, mit seinen seufzenden Synkopen, seinem pulsierendem Höherdrängen, seinem verhalten – innigen und dabei so unruhigen Gesang. Nein! Aufstampfend blieb er stehen. Nicht diese Töne! Hatte er sie nicht schon ebendort verworfen, die ungenügenden, das Empfinden nicht wirklich Ausschöpfenden? Nicht diese Töne! Er hielt die Hand an einem Föhrenstamm und blickte unwirsch in deas weite, freundliche Gebirgstal da unten, ohne jedoch seine heitere, freundliche Helle, die ihn eben noch entzückt hatte , mit dem innerem Sinn empfinden zu können.
  Würde das Ungeheure, das Lastende, das er mit dieser letzten Symphonie aufgewühlt, ihn nie mehr verlassen? Hatte er vergeblich gehofft? Würden die über gewaltigen Tonmassen, diese bedrohlichen, gefährlichen, mit denen er nun durch Jahre gerungen, immerzu mit ihrer zyklopischen Schwere auf sein Gemüt drücken? Hatte er vergeblich gehofft, die übermenschlichen Lasten sich von der Seele zu wälzen, indem er sie in Noten umgoss, sie aus sich herausstellte, aus seinem bedrohten und gefährdeten Inneren heraus sang? Trügerische Hoffnung, davon befreit zu sein, hatte ihn an jenen Tag überkommen, da er den letzten Taktstrich hinter den Schluss der Symphonie gesetzt hatte; befreiendes Gefühl, sich etwas Schwerlastendes von der Seele gesungen zu haben. Hatte es ihn nicht schwere Mühe gekostet, zu dem Freudengesang Schillers sich hindurch zu ringen, und war nicht diese Freude selbst etwas schwer Erkämpftes, aus Zerklüftung Geborenes, aus ungefügen, riesigen Felsblöcken zurecht Gehauenes? Die Wochen, da er das Werk mit dem Orchester, später dann mit dem Chor einstudiert hatte – wie eine Last hatte er sie getragen, voran gepeitscht von der Hoffnung, mit dem Tage der Aufführung die dämonischen Gewalten für immer gebannt und aus dem Bereich der eigenen Seele ausgeschlossen zu haben. Nun aber ließen sie nicht ab von ihm, und wenn er sich schon an einem schwerelosen Mai Morgen wie diesen ihnen nach langer winterlicher Gefangenschaft entronnen glaubte, holten sie ihn wieder unversehens wieder ein.

  Die nunmehr so unerwünschte Melodie aus dem Geiste bannend, schritt er weiter, suchte die leicht beschwingte andere, die ihn vorher beschäftigt hatte, die Anfangstakte der pastoralen Symphonie, wieder vor sein inneres Ohr zu rücken. Nun sangen sie wieder, die seidenweichen Geigen – heitere Empfindungen bei der Ankunft auf dem Lande, ungetrübtes Glück des Augenblicks ohne bedrohliche Dämonen, die hinter jeder Wegbiegung hervorlugten.
  Sangen sie? Oder schien nicht jetzt ihr unbeschwertes Lächeln wie eine Grimasse, einstudiert und zu gewolltem Zweck hervorgezaubert? Alle frohe Harmlosigkeit war aus der Melodie gewichen, der Duft blühender Wiesen, das Rieseln freundlicher Bäche – jetzt waren es nur mehr unbeholfene Geigen, die mit Ungelenkigkeit einer schülerhaften Produktion ihr Thema herunter strichen, ein Thema, aus dem das Belebende gewichen war, der Götterfunke.
  Schon wieder dieses Wort! Der Götterfunke brachte ihn zurück zu dem Gesang, den er eben in Gedanken fliehen wollte: Freude schöner Götterfunken – Schiller hatte sie gekannt, die Tochter aus Elysium, hatte sie mit lächelnder Helle in Worte und Rhythmus eingefangen, wo er sich ringend mit ihr hatte auseinandersetzen, sie zum Gesang zwingen müssen. Nein, auch hinter seinem Freuden Hymnus hätte er jetzt am liebsten die Worte gesetzt: O Freude, nicht diese Töne! Das große Freudenlied , dem er zugestrebt hatte, nicht erst diese letzten paar Jahre, nein, im Grunde ein ganzes Leben lang, dieses Freudenlied hatte er nicht singen können, das stand ihm jetzt deutlicher vor Augen, als er es während der mühevollen Arbeit an Skizze und Partitur hatte erkennen können. Da war ihm ein Zugang versperrt, ihm, der seinen Gesang nur aus Nacht und Qual hatte gebären können, der hätte zurückweisen müssen, wo er sich unter die Mitmenschen hätte mischen mögen, den sein Leiden aus der Gemeinschaft der Fröhlichen ausschloss, so dass er früh sich abzusondern gezwungen war, verhalten, sein Leben einsam zu verbringen. Wie sollte einer, den sein schlechtes Gehör gezwungen hatte, wie ein Verbannter zu leben, den rechten Ton finden zum Gesang an die Freude, deren Heiligtum die Menschen wonnetrunken betraten?

  Der Hügel war erklommen, keuchend hielt er im Gehen inne und blickte in das Tal, das heiter lächelnd unter ihm in der Maisonne lag. Der Mittag war heraufgestiegen und ließ alle Farben kräftiger, alle Schatten kürzer und härter hervortreten. Beselingender Blick ins Weite, wi8e er ihn oft ausgekostet und sich nie daran satt gesehen hatte! Nun er ihn wieder vor sich sah und mit glücklichem Lächeln in sich hinein trank, überkam ihm mit einem mal ein so unverhofftes Kraftgefühl, dass ein Abglanz davon sich auf seinen Zügen spiegelte, sie aufhellend und verklärend. In diesem Augenblick schien es ihm, als würde er ihn am Ende doch noch einmal in seinem Leben frei und ungetrübt singen können: den Gesang an die Freude.
  Wie er nun in seligen Aufatmen das Land unter sich in mittäglicher Sonne glänzen sah, kamen ihm die Faust – Verse in den Sinn: „Vom Eise befreit sind Strom und Bäche...“ Überhaupt war dies so recht ein Tag, sich den Osterspaziergang des Doktor Faust vor Augen zu halten, ja es schien ihm, als sei nun gar keine Schwierigkeit mehr, ihn in Musik zu setzen. Waren es jetzt zwei oder drei Jahre her, dass man ihm von Leipzig her den Vorschlag gemacht hatte, den „Faust“ zu komponieren? Ein Einfall, der ihn aufs erste entzückt und dem er nur mit großer Mühe widerstanden hatte. Damals hatte er die Neunte unter der Feder gehabt und in seinem Inneren die Hoffnung, nun werde es ihm möglich sein, den Freuden Hymnus zu singen. So hatte er den lockenden Plan zurückgestellt. Ob er nun wieder nach dem Goethe griff, der ihn zu so vielen Zeiten seines Lebens und unter so vielerlei Gestalten dermaßen verzaubert hatte? „Zum Augenblicke dürft' ich sagen: Verweile doch, du bist so schön! Es kann die Spur von meinen Erdetagen nicht in Äonen untergeh'n“ – war das nicht eine gewaltige Siegessymphonie, derjenigen des siegreichen Egmont nicht unähnlich? Und hatte da nicht Goethe, als er im tätigen Leben einen glücklichen Ausgang gefunden, auf seine Art und mit besserem Gelingen den Freuden Hymnus an das Leben gesungen? War dies der Ausweg: mit Doktor Faust durch Höhen und Tiefen zu fliegen, Verzweiflung und Seligkeit in musikalische Substanz zu verwandeln, um mit seinem Ende alle Himmel in einem gewaltigen Chorus einstimmen zu lassen, mit der in Spährenhöhen erhobenen Mater glorosia, die ihn erlöste, dem ewig – Weiblichen, das ihn hananzog und den orphisch aufbrausenden Engelsgesängen, einem ungeheuren Dom vielzünglicher Stimmen, das gewaltige Aufrauschen der Neunten weit hinter sich lassend? Er vermochte es sich nun genau vorzustellen, und dieselbe Begeisterung überkam ihn wie damals, als ein gewisser Rochlitz ihm den Leipziger Vorschlag überbrachte, den er dann nur unter Hinweis auf laufende Arbeiten zurückgewiesen hatte.

  Osterspaziergang – klang da nicht ein Echo der Pastoral Symphonie hinein? Ließ sich nicht ein Thema finden, das frisch auf grünte wie die belebte Natur, eines, das ihm nicht mehr die Fratze von etwas längst Abgetanem wies, wie es ihm vor einer halben Stunde erst mit dem Thema jener Symphonie ergangen war? „Vom Eise befreit...“ das musste aus Basstiefen aufsteigen, die rauhe Umarmung des Winters hinter sich lassen, ehe es sich unter dem holdem, belebenden Blick eröffnete, auftaute, zu blühen anhob in einer seligen Melodie. Klang sie nicht schon in ihm auf? F – Dur, sanftes, wiegendes F – Dur, wie damals in der Pastoral Symphonie! Und diesmal in gelöstem, hold hin schaukelndem, selig sich wiegenden Sechsachteltakt – da war es, nicht zu rasch, Allegro ma non troppo, damit nicht wieder diese Dummköpfe von Kapellmeistern ein Höllentempo einschlugen, als gäbe es, einen Eselsgalopp anzustimmen, nein, besser man schrieb: Non troppo allegro: Da war das Thema, ein wenig vielgestaltiger noch, zu reich und verwirrt, man würde es vereinfachen müssen, Gesang müsste es werden, auch wenn es die Violinen als erste anstimmen. Weniger Zierrat, mehr Singen! Nun mochte es gehen. Er war stehen geblieben, mit der Hand vor sich hin taktierend und die Melodie brummend, die in seinem Inneren klang, unwirsch den Kopf schüttelnd zu seinem eigenen Einfall, den er noch einfacher, noch einprägsamer zu formen wünschte, immer wieder verwarf, um ihn anders zu fassen, bis dann auf einmal ein befreites Lächeln auf seine Züge trat. Ob es so ginge? Hastig riss er ein Heft aus seiner Brusttasche. Waren die Blätter rastriert? Nein, er musste selbst in Eile fünf Linien ziehen, um seinen Einfall festzuhalten. So ging es – so war es prägnant und mit sicherer Hand geformt, vermochte jeden Zierrat zu entbehren, hatte Atem und seligen Schwung. „Durch des Frühlings holden belebenden Blick“, notierte er darunter. Dann klappte er das Heft zu und streckte es weg.

  Flinker und behender als vorhin schritt er nun aus und kam auf dem eben hin laufenden Höhenweg rasch voran. Ein altes Weib, das Holz sammelnd im Gehölz umtrieb, wich scheu aus, als es den brummenden und mit den Händen gestikulierenden Grau Kopf durch den Wald hetzen sah. Er selbst gewahrte es eben sowenig, wie er nun für die reizvollen Wald Durchblicke dieser Gegend ein Auge hatte. Das notierte Thema arbeite in ihm weiter, verschränkte sich nit seinen eigenen Umbildungen und Verkürzungen, durchlief die Geigen, Bratschen und Bässe modulierte im Horn Quartett weiter und verwandelte sich in einen Flöten Abgesang, den er, abermals in seinem Lauf innehaltend, in das zerknitterte Heft einschrieb.
  Und dann war mit einem mal eine andere Weise da: „Mit Euch, Herr Doktor, zu spazieren, ist ehrenvoll und ein Gewinn.“ Schindler fiel ihm ein, der ihn nach Wagners Art oft auf dem Spaziergang zu begleiten pflegte. Der Unglücks Schindler, er war derselbe Philister wie jener Famulus des Doktor Faust! Und mit einer ähnlichen, ein wenig gepressten Tenor Stimme müsste wohl ein Sänger diese Musik wiedergeben. Ob man derlei aus diesen Kehlkopf Akrobaten, Bel-Canto-Kastraten und Schönsingern hervorlocken könnte? Schwerlich! Was hatte der Fidelio allein für Mühe gemacht, und mit welchen Unbehagen dachte er daran, unter wie vielen Schwierigkeiten sich das Konzept, das ihn vorschwebt, in eine stupide Wirklichkeit theatralischer Routiniers hatte umsetzen lassen! Nein er dachte jetzt besser nicht daran, dass einmal ein wirklicher Sänger den Wagner oder den Faust auf dem Theater würde vorstellen müssen. Er hörte sie lieber in seinem eigenen Ohr, mit dem er von außen her so wenig, von innen her aber alles mit einer leuchtenden und vollendeten Schönheit zu hören vermochte, und da hatte der Wagner die Stimme Schindlers, und die Worte verwandelten sich, wenn man sie nur recht im Versmaß Goethes skandierte, von selbst in Musik.

  War nicht das Wort der Zauberstab, unter dessen Berührung alle Tore der Musik aufsprangen? Immer hatte er es so gehalten, und nun, Goethes Text mit lebhaften Gebärden und scharfen Niederschlagen der Arme vor sich hin sprechend, das Versmaß bis zur Überschärfe ausprägend, erschloss sich gleichsam von selbst die Weise, die das Wort verlangte, die eine einzige Melodie, die im Text enthalten war, in seinen Sätzen verborgen, die man gar nicht hinzu komponieren, sondern bloß aus ihnen herauslesen, heraushören brauchte, und schon stand sie da: klar und selbstverständlich, als könnten sich keine anderen Töne zu diesen Text zusammenfügen, weil sie ja in ihm enthalten waren für jeden, der sich tief genug ins Wort zu senken vermochte, um die ihm eingeschriebene Melodie zu vernehmen. Mit solchen Zauberstab schritt man sicher im musikalischen Bereich, und oft genug er in Sonaten oder Quartetten oder auch in seinen Symphonien Themen niedergeschrieben, deren innerer Sinn sich nur dem erschloss, der wusste, dass ein Wort, ein Satz, ein Ausruf dem Thema zugrunde lag. Sprach man diese Worte mit der rechten Versenkung vor sich hin , so bestimmten sie mit unübertrefflicher Genauigkeit Charakter und Zeitmaß der Musik. Freilich: Wem von den Taktstock Scharlatanen hätte man derlei anvertrauen können? Man wäre missverständlich, vielleicht gar lächerlich geworden und hätte am Ende nur jedem Missbrauch das Tor geöffnet. Deshalb verschloss man besser ein solches Geheimnis in sich und behielt nur für sich selbst das geheim gehaltene Zauberwort als Schlüssel zu Musik.

  Im Weiterschreiten entfaltete sich Fausts Gespräch mit Wagner, entfalteten sich die Themen, die er notiert und in mannigfachen Abwandlungen durchgeführt hatte. Nur einen Extrakt jenes Ganzen, das ihm vorschwebte, vorklang, brachte er zu Papier, den er wusste zu gut: oft und oft würde er die Osterszene vor sich hin singen, anders abwandeln, anders durchführen müssen, ehe sie Kern und Gehalt hatte und jenes innere Maß an Fertigsein, dass er benötigte, bevor er an ausführliche Niederschrift denken durfte. Genug, dass der Gedanke Fuß gefasst hatte, Abzweigungen aus sich entließ, sich formte und modelte und in seinen Geist festsaß.
  Dort unten lag Mödling. Alte Sommer tauchten vor seiner Erinnerung auf – die Tage, in denen er das Credo geschrieben zu der großem Messe, wo er die Sonate für das Hammerklavier heranreifen gesehen hatte, zwischen den Felsen der göttlichen Brühl herum gestreift war. Da lagen sie, diese Felsen, und wenn man die Hänge herab kroch, auf denen man bisher gewandert war, fand man sich plötzlich inmitten einer bizarren Steinlandschaft, musste auf Kalkgraten vorsichtig den Fuß auf schmale Vorsprünge setzen, indes man sich mit der Hand an kleinen Föhren Stämmen festhielt, die in dem schmalen Erdenreich mitten im Gestein wie durch ein Wunder Platz und halt gefunden hatten. Eng traten hier die Abhänge der das Tal umschließenden Berge aneinander, einen schmalen Durchgang nur freilassend, in dem sich der Weg nach Mödling hindurchwand. Das verwitterte Gemäuer der Ruine grüßte von ferne her, und Beethoven wäre gerne den oft beschrittenen Aufstieg zur Burg gefolgt, doch zog es ihn nun nach der anderen Seite, talwärts der Stadt zu, denn mit einen mal war ihm zu seinem Schrecken das völlig vergessene Fuhrwerk eingefallen. Ob nun der Transport bereits Mödling erreicht hatte oder schon darüber hinaus gelangt war? Die Straße, die einzuhalten das Fahrzeug gezwungen war, hatte während Beethovens Höhenwanderung in der Ebene unten die Hügel begleitet, die er erstiegen, doch war er längst vom Wege abgeirrt und hatte auch im Fluge der Gedanken dem Möbelwagen keine Aufmerksamkeit mehr geschenkt. Es blieb ihm also nichts, als in der Stadt auf gut Glück zu fragen, ob man ein vierspänniges Gefährt mit Möbeln hier durchfahren gesehen habe. Doch wollte sich niemand daran erinnern; manche behaupteten, sie hätten ein solches Fahr zeug gesehen, ohne weiters darauf geachtet zu haben. Andere wieder sagten, nichts dergleichen wäre ihnen aufgefallen, so dass der Fragende am Ende so wenig wusste wie vorher. Unter solchen Umständen hatte er keine andere Wahl, als sich auf die Klugheit des Kutschers zu verlassen, der den Weg nach Baden auch ohne ihn finden und den er sicherlich dort erreichen würde, zumal er rüstiger auszuschreiten vermochte, als die das schwere Fahrzeug ziehenden Pferde.

  So kam er an der spitzbogigen alten Pfarrkirche vorbei, brachte bald die ebenerdigen Bauernhäuser hinter sich, die an der Peripherie Mödlings lagen, und fand sich wieder auf dem Weg, der den Anninger entlang führte. Es war nun recht heiß geworden, und wenn man nach Osten über die Ebene hinsah, tanzte die Luft über den Feldern. Schmetterlinge, Biene und allerlei Käfer schwirrten über dem Klee, und in weiter, vom Nebel umsäumter Ferne konnte man die Berge Ungarns unterscheiden. Auf die Dauer aber wurde es Beethoven zu mühsam, dem Weg zu folgen, so dass er sich abermals zur Rechten wandte, um auf irgendwelchen, zufällig sich bietenden Fußsteigen den Abfall des Wienerwaldes zu erreichen und inmitten grünender Wälder seinem Ziele zuzustreben.

  Jetzt erst, da er Mödling und die Ortschaften unten in der Ebene hinter sich gelassen hatte , fiel ihm ein, dass er seit dem frühen Morgen nichts zu sich genommen hatte. Nun meldete sich mit einenmal der Hunger, und er musste ein gutes Stück die weglosen Hänge entlanglaufen, immer querfeldein und abseits der bezeichneten Wege, wie es seine Gewohnheit war, bis er endlich einen im Wald gelegenen Bauernhof erspähte, in dem er sich für ein paar Kreuzer Speck und Eierspeise kommen ließ. Auch sprach er mit großem Vergnügen dem Wein zu, der wohl nicht weit von hier an den sonnigen Abhängen gewachsen war, denn man befand sich in der durch Weinbau gesegneten Gegend von Gumpoldskirchen. Die Bäuerin hatte ihm das Essen auf seinem Wunsch vor das Haus gebracht. Wo er, an einem Tisch sitzend, das improvisierte Mahl einnahm, eine kurze Waldlichtung vor sich, hinter der sich wieder die Buchen- und Birkenkronen erhoben, in denen es hell aufleuchtete und die Sonnenstrahlen wie Blitze durch's Blattwerk brachen.
  Von dem Mahle erfrischt und vom Weine animiert, setzte er seinen Weg fort, gelangte in Gegenden, die er nie zuvor aufgesucht hatte und in denen er sich nur nach dem ungefähren Sonnenstand und dem Ausblick auf die Tiefebene zu seiner Linken orientieren konnte. Wieder tauchten, je mehr er menschliche Siedlungen hinter sich ließ, musikalische Gedanken in ihm auf. Die Themen von vorhin, einmal in ihm angeschlagen, hörten nicht zu arbeiten auf, verbanden sich aufs neue zu Kombinationen verkürzten ihre Gestalt und erschienen in einem gedachten Orchester in den seltsamsten Abwandlungen. Wie schade, dass ihm der Text des Osterspazierganges nur unvollkommen geläufig war! Er hatte nun eine ganze Szene nach und nach hinzuschreiben mögen, hielt auch tatsächlich immer wieder, um neu aufblitzende Entwicklungen im Skizzenbuch festzuhalten. Gleich Morgen, sobald er sich in Baden eingerichtet haben würde, nein, besser heute Nacht noch, würde er an Schindler schreiben, damit in dieser ein Exemplar des „Faust“ schicke. Manches Stück daraus ließe sich am besten gleich ausführen, ehe man noch mit einem Theaterbearbeiter und Opernlibrettisten Rücksprache pflegen würde. Die Sonne sank schon hinter den Bergen hinab, und in den Wäldern begann es kühl zu werden, als Beethoven immer noch nach seinem Gutdünken das Gehölz durchstrich, nur einer ungefähren Ahnung folgend, welche Richtung er einhalten müsste, um Baden zu erreichen. Wenn er nun auf eine Lichtung trat, so lag zur Linken das ganze weite Tiefland blutigrot übergossen, während die Berge, auf denen er sich bewegte, lange Schatten über das Land warfen. Weit hinten, gegen das Ungarische zu, stiegen violette Streifen und graue Dünste auf. Ganz vorne aber lief das weiße Band der Landstraße zwischen Weindörfern hin, und irgendwo auf dieser Route musste wohl auch das Fahrzeug mit seinen Möbeln dahin rollen. Weiß Gott, es war Zeit, nun doch irgendwie die Landstraße zu gewinnen und zu sehen, wie man nach Baden kam!

  So sprang er also durch das Gestrüpp des Hanges hinab, blieb zuweilen mit dem Gehrock an Brombeerhecken hängen oder verfing sich mit den Beinen im Gestrüpp. Es zeigte sich, dass es eine gute Weile brauchte, bis man das Tal erreichte. Aber auch dort wurde ihm auf sein Fragen bedeutet, dass er bis Baden noch ein beträchtliches Stück zu marschieren hätte. Nun hielt er sich freilich an die Landstraße und vermied Abweichungen, auch wenn sie noch so sehr locken mochten nach den langen Wochen und Monaten der Abgeschlossenheit in seinen engen Arbeitszimmer in Wien oder Penzig. Auch begann sich jetzt die Erschöpfung in seinen des Gehens noch ungewohnten Muskeln fühlbar zu machen, Er wäre nun doch recht froh gewesen, seinen Wagen zu erspähen und an der Seite eines Schnaps duftenden Kutschers auf hohem Bock in Baden einzufahren. Doch war nirgends auch nur das geringste davon zu bemerken, und so schritt er also unverdrossen die Landstraße entlang.

  Der Faust! Ob er ihn je zu Papier bringen würde? Nach den glücklichen Schaffensrausch, der ihn vorhin überkommen, begann er mit einmal an der eigenen Schöpfungskraft zu zweifeln. Die Neunte und die Missa waren gewaltige Kraftproben gewesen, und immer noch zitterte die Erregung dieses Ringens in ihm nach. Durfte er sich schon für fähig halten, neuerlich solche immense Aufgaben auf sich zu laden? Würde er die Probe bestehen um ein so ungeheures Vorhaben zu gedeihlichem Ende führen können? Tiefe Mutlosigkeit überkam ihm mit einen mal. Er hatte an diesem Morgen den Hymnus an die Freude verworfen und sich zugetraut, mit einer „Faust“ - Oper den wahren, den wirklichen Freuden Hymnus singen zu können. Nun aber ahnte er plötzlich mit erschreckender Klarheit: er würde dieses Werk nie vollenden. Seit diesen beiden überdimensionalen Kompositionen, die seine letzten Jahre ausgefüllt hatten, wusste er, welche gewaltige Anstrengung ein solcher Plan auf ihn laden würde. Und er fühlte in sich nicht den Mut, damit zu beginnen. Würde er einmal vor der neuen Aufgabe stehen, sie niederzuschreiben, dann ginge es wohl an, dann war das Schlimmste überwunden und er würde die Begegnung mit dem Dämon nicht scheuen. Aber der erste Augenblick zählte: der Entschluss, sich ihm zu stellen und den ungeheuren Auftrag anzunehmen . Wenn irgendwo, fühlte er es hier, dass er nicht mehr jung war, sich nicht mehr leicht solchen Belastungen unterzog. Auch bedurfte es nunmehr langen Sinnens, ehe der erste Gedanke auf's Papier wollte. Der Anfang war es , vor dem ihm graute. Ihm fühlte er sich nicht gewachsen, und ihm begann er auszuweichen. Mag sein, dass der morgige Tag anders darüber denken lassen würde. Heute war er kleinmütig und vermochte nicht mehr zu glauben, dass das Feuer, das ihn an diesen Tag während seiner Wanderung durch den frühlingshaften Wald erfüllt hatte, anhalten und dass es ihm gelingen würde, in seiner Glut das Eisen zu schmieden. Müde fühlte er sich und ausgebrannt.

  Nun war die Nacht über das Land gesunken, und immer noch hatte er, wie man ihm unterwegs versicherte, eine gute Stunde Fußmarsch bis Baden zurückzulegen. Weiß Gott, wo der Wagen blieb! Sicherlich saß der Kutscher in irgendeiner Schenke unterwegs und ließ sich Zeit, während er sich hier die Augen nach ihm ausblickte. Missmutig und erschöpft langte Beethoven in der Stadt an, als bereits allerorten die Lichter brannten, Ölfunzeln an den Straßenecken, in deren Schein die niedrigen, zumeist gelb gestrichenen Häuser mit den großen Torbogen ungemein friedlich und still aussahen. Auf Befragen erklärte man Beethoven, dass er so ziemlich die ganze Stadt zu durchqueren habe, ehe er Schloss Gutenbrunn erreichen würde. So schickte er sich an, auch noch dieses letzte Wegstück zurückzulegen.
  Auf dem Rathausplatz fand er eine Menschenansammlung vor. Ein Zirkel von Neugierigen hatte sich gebildet, dessen Kern vom Gehsteig aus schwer zu erkennen war. Trotz seiner Ermattung wollte Beethoven wissen, was der Grund des Auflaufes war und trat auf die Gruppe zu. Es waren meist Jungen, die sich hier zusammendrängten, einander kichernd anstießen oder von den wenigen Erwachsenen zur Ordnung gewiesen wurden. Und sobald Beethoven durch das Menschenknäuel hindurch nach vorne gelangt war, erkannte er den Gegenstand der Neugierde: eine marmorne Homer Büste, die ihn über die Köpfe der Umstehenden ansah!
  Schon hatte er sich, die Ellbogen kräftig gebrauchend, durch den Korridor der Gaffer hindurch einen Weg gebahnt und erkannte nun erst genau den Grund dieser öffentlichen Belustigung: da stand inmitten des Badener Rathausplatzes ein wildes Durcheinander seiner Möbel und seines Besitzes; der Wäscheballen, der Geigenkasten, die Notenschränke, der Wasserkrug und all das andere, die Büste noch immer obenauf.

  „Will mir vielleicht jemand sagen“, fragte er, „was diese Veranstaltung bedeuten soll?“
  Diejenigen unter den Buben, die über eine feine Witterung verfügten, erkannten sofort, dass nun der Spaß vorbei sei und das ernste Ende nachkäme, so dass sie sich auf der Stelle aus dem Spalier lösten und verschwanden. Einer der Handwerker aber, der aus seinem Laden hierher geeilt war, um sich diese Kalamität zu besehen, wandte sich an Beethoven: „Wenn Ihr vielleicht der Eigentümer von dem allem seid, bester Herr, so muss ich Euch sagen, dass Ihr einen sehr liederlichen Fuhrknecht gewählt habt. Vor zwei Stunden etwa ist er vierspännig hier angefahren und hat erklärt, er würde seinen Herrn, einen Musiker aus Wien, erwarten. Dann stellte sich heraus, dass er gar nicht wusste, in welches Haus er das Möbelar führen sollte, ja dass der Name Baden ihm als einziges bekannt war. So hat er eine Zeitlang hier gewartet, ist dann immer ungeduldiger geworden und hat erklärt, nun sei es aber für ihn höchste Zeit zurückzufahren, wenn er heute Nacht noch in seinen eigenen Bett schlafen wolle. Da Ihr nun zumal vermutlich unvorsichtig genug waret, den leichtsinnigen Burschen im Vorhinein zu bezahlen, begann er also, den ganzen Inhalt seines Wagens hier auf dem Rathausplatz abzuladen, wobei er sagte, dass ja sein Herr sicherlich hier im Mittelpunkt der Stadt vorbeikommen oder ihn vielmehr zu allererst hier suchen würde. Nachdem der dies getan, bestieg er seinen Bock und fuhr in der Richtung, aus der er gekommen, wieder davon.“

  Beethovens Gesicht war während der Rede des Mannes zuerst wütend gewesen, und die umher stehenden Jungen hatten einen Zornes Ausbruch des beängstigenden fremden Mannes in jeden Augenblick erwartet. Später hatte er aber mit Kopf schüttelten Staunen den Bericht verfolgt, und als dieser beendet war, brach der Besitzer des auf dem Rathausplatzes deponierten Möbelars in ein gewaltiges Gelächter aus. Angstvoll und scheu trat man zur Seite, denn man dachte nichts weniger, als dass man es mit einen wahnsinnigen zu tun habe,
-- „Das wäre also“, begann der Lachende, „am Ende doch alles nach Baden gelangt, wenn auch anders, als ich es heute Morgen gedacht hatte, als ich den Schurken seinen Fuhrlohn auf die Hand zahlte. Und nun, da wir es im Sonnenschein versäumt haben, werden wir wohl die Möbel bei Mondschein nach dem Schloss Gutenbrunn schaffen müssen.“
-- „Nach dem Schloss Gutenbrunn gar? Ihr domiziliert dort?“ fragte einer der Umstehenden.
-- „Gewiss, und ich wäre dankbar, wenn mir jemand eine Art Handwagen oder karren verschaffen könnte, damit wir wenigsten nach und nach meine Habseligkeiten dorthin schaffen.“
-- Einen Handwagen besitzt er wohl, erklärte der Handwerker, der voher vorhin Beethoven das Vorgefallene berichtet hatte. Aber da müssten die Jungen allesamt wie sie da stünden ordentlich anpacken, damit die Übersiedlung von der Stelle ginge. Beethoven sagte ihm, er möge nur seinen karren herbeischaffen für da Übrige werde er schon selbst sorgen. Damit begann er, einige Geldstücke hervorzuziehen, und fragte die Burschen, wer von ihnen eines verdienen wollte. Auf diese Weise hatte er bald eine Schar von Hilfswilligen beisammen, und als der karren gebracht wurde, hatte er keine Schwierigkeit mehr, erst einmal die schwersten Stücke aufzuladen und nach dem Schlosse zu transportieren. Beethoven selbst blieb auf dem größeren, noch auf der Straße liegenden Rest seines Besitzes stehen und wartete die Rückkunft des leeren Fahrzeuges ab.

  Mit diesem erschien nunmehr auch Herr Tobias Klöpfl, der den Meister überschwänglich begrüßte und in äußerst abfälligen Worten das benehmen des Fuhrmannes verurteilte, der sich auf so nachlässige Weise seiner Aufgabe entledigt hatte. Doch gereichte es ihm immerhin zu einiger Beruhigung, dass Beethoven sein Missgeschick von der heiteren Seite nahm und lachend den Notenpult und die Sanduhr auf den Handkarren lud, die Homer Büste aber der besonderen Sorgfalt Herrn Klöpfls anvertraute. Mit dem zweiten Transport ging nun auch Beethoven in sein neues Heim zu und ließ nur mehr den Besitzer des Karrens als Wache beim Rest seiner Möbel zurück. Bis Mitternacht war die ganze Einrichtung in Schloss Gutenbrunn eingelangt und im Lichte des Mondes ausgeladen. Nachdem er noch Klöpfls Versicherung empfangen, in Hinkunft werde sich niemand mehr einen solchen Bubenstreich mit dem großem Compositeur leisten dürfen, sank er müde auf's Lager.......
„Zehnte Symphonie“ Otto F. Beer Auszug: Seite 41 - 62 278 Textseiten Büchergilde Gutenberg Wien 1962

2.Beethovens Nacht im Gemeindekotter 1. Heitere Empfindungen bei der Ankunft auf dem Lande^
LUDWIG van BEETHOVEN ZEHNTE SYMPHONIE, Fünftes Kapitel, (Text zum Beethovenweg ).

 Auch wurden nun seine Wanderungen in der Umgebung wieder aufgenommen und abends in Freund Trinkolus Gesellschaft der rote Vöslauer, wenn auch in vorsichtig dosiertem Maß, weiterhin ausprobiert. Auch streifte er dann, gegen sich selbst wütend, durch die Fluren, ging ohne festen Plan querfeldein, Hügel und Täler durch wegloses Gehölz hindurch überquerend und sich nicht selten unversehens in Gegenden vorfindend, die er nie zuvor gesehen und von denen er nur unter Schwierigkeiten den Rückweg nach Baden antreten konnte. Dabei versäumte er nicht selten seine Mahlzeiten, aß in irgend welchen Landgasthöfen die Speisen, die gerade erreichbar und die für seinen Gesundheitszustand nicht eben die bekömmlichsten waren, oder sprach auch ebendort dem Landwein zu, der ihm Aufheiterung seiner düsteren Laune brachte, so dass er ihn nunmehr mit einiger Regelmäßigkeit zu trinken pflegte. An derlei Eskapaden hatte man sich im Klöpflischen Hausse nach und nach gewöhnt, zumal Holz den anfänglich besorgten Verwalter darüber unterrichtete, dass auch früher Beethoven nur schwer sich an eine feste Einteilung zu halten vermocht hatte und in Wien ein solches Verschwinden, selbst die Nacht über, nichts Ungewöhnliches war.
  Mit einem abgetragenen, wetterfesten Rock bekleidet und ohne einen Hut mitzunehmen, streifte er an einem dieser einsamen Wandertage südwärts, nach seiner Gewohnheit durch dorniges Gestrüpp und über felsige Anhöhen kletternd. Er hatte sich gerade daran gewöhnt, dass er auf solchen Sparziergängen nur selten das Skizzenbuch hervorzuziehen brauchte, dann alle Pläne, die er verwirklichen wollte, begannen ihm mehr und mehr fremd zu werden, höchstens dass er, wenn er irgendwo ländliche Musikanten zum Tanz aufspielen hörte, ihnen interessiert zu horchte, das Ohr ganz nahe der Blechkapelle zuwendend. Und hinterher Ländler Melodien notierte, wie er sie sich ausdachte, in breiten Rhythmus hinstampfend und in der Manier der schlechten Wirtshaus Musikanten karikierend. Er gelangte auf solchen Wegen aus den Bergen des Wienerwaldes nach und nach in die Tiefebene, die sich von Baden dem Ungarischen hin zuwandte. Den Neustädter Kanal, auf den er bisher noch nie gestoßen war, erreichend, nahm der von der Hitze des Sommertages Erschöpfte etwas von dem kühlen Landwein zu sich und folgte dann aufs Geratewohl dem Gewässer, die Richtung auf das Badener Heim völlig verfehlend und zwischen Äckern und Wiesen weiterhin südlichen Kurs nehmend. Auch als der Abend ins Land brach, dachte er noch nicht daran, den Rückweg zu erfragen, fühlte sich vielmehr leicht und animiert, fand auch seine Freude daran, in die bisher noch nie betretenen Dörfer seine Entdeckungsfahrt fortzusetzen.
  Sobald sich einige Erschöpfung bei ihm einstellte, ließ er in einem Dorfwirtshaus etwas geselchten Speck und Schwarzbrot kommen, wozu er neuerdings dem Wein zusprach, der hier recht sauer und fühlbar ohne Pflege aufgewachsen war. Dann strich er mit anbrechender Nacht, ohne sich um ein Ziel zu kümmern, weiter. Mit verschwitzter Stirn und den Rock vom durchstreifen der Wälder abgerissen, beobachtete man ihn gegen zehn Uhr abends in einen ihm unbekannten Ort, wo der staubbedeckte und erschöpfte Beethoven dadurch die Aufmerksamkeit auf sich zog, dass er, von den erleuchteten Fenstern angezogen, da und dort forschende Blicke ins Innere der Häuser tat. Er machte in seinem defekten Aufzug durchaus den Eindruck eines Landstreichers, was einigen Dorfbewohnern auffiel, die ihn argwöhnisch betrachteten, später aber den Landgendarmen auf das verdächtige Gehaben des alten Mannes aufmerksam machten.
  Dieser nun vermutete in ihm einen Vagabunden, hielt ihn unwirsch an und fragte was er hier treibe. Da eine Verständigung mit dem schwerhörigen Wanderer mit großen Schwierigkeiten verbunden war und der Gendarm seiner Sache sicher zu sein glaubte, endete die Unterhaltung damit, dass der vergeblich sich Sträubende festgenommen und zur Ortsgendarmerie gebracht wurde. Seine empört vorgebrachte Behauptung, dass er der Komponist Ludwig van Beethoven aus Wien sei, fand bei den Gendarmen nur höhnisches Gelächter, und das Verhör endete damit, dass man ihn für die kommende Nacht in den Arrest steckte, wogegen er sich vergeblich zu wehren versuchte.
  Indessen hatte es sich unter den Bewohnern der angrenzenden Häusern, die sensationshungrig die Festnahme verfolgt und den diensthabenden Gendarmen nach dem seltsamen Vagabunden ausgefragt hatten, verbreitet, was auch hier nur Spott und laute Heiterkeit auslöste. Man befand sich in einer am Rande von Wiener Neustadt gelegenen Ansiedlung, wo sich derlei Vorfälle nur selten ereigneten, so dass sie die Aufmerksamkeit aller Ortsansässigen erregen mussten. Die Kunde von dem angeblichen Wiener Musikus, den sie im Gemeindearrest festgesetzt hatten, verbreitete sich denn auch durch die von dem Vorgefallenen Erregten und Amüsierten bis in das Dorfwirtshaus. Hier saß eben ein gewisser Herzog, der in Wiener Neustadt als Musikdirektor angestellt war, beim Wein, und nichts lag näher als den ehrenhaften Kapellmeister spaßhaft vorzuhalten, ein Kollege von ihm säße eben im Gemeindekotter und da sehe man doch, von welchem Schrott das Musikantenvolk sei. Herzog fragte des näheren nach dem Vorfall, und überzeugt dass es sich um einen betrunkenen Dorfmusikanten handelte, zog er auf den Gendarmerieposten Erkundigungen ein. Als man den Namen van Beethoven nannte, horchte er auf und verlangte, den Festgenommenen zu sehen.
  Diese Bitte wurde einem angesehenen Manne wie dem Musikdirektor nicht verweigert. Als er nun des Häftlings ansichtig wurde, erkannte er in dem abgerissenen und durch die lange Wanderung ebenso wie durch die Auseinandersetzung mit den Gendarmen erschöpften Manne im Augenblick Beethoven. Er versuchte den Gendarmen umzustimmen, ihn zur Freilassung des Arrestanten zu bewegen, wurde aber von diesem mit dem Bescheid abgefunden, dass man vor dem kommenden Morgen keinesfalls etwas unternehmen könnte, zumal niemand die Verantwortung für die Haftentlassung übernehmen würde.
  Herzog beeilte sich daraufhin, den Bürgermeister aufzusuchen, fand ihn aber nicht zu Hause vor. Erst zu später Stunde vermochte er ihn endlich aufzustöbern. Eine kurze Unterredung genügte, um ihm dem Missgriff klarzumachen, so dass er augenblicklich den Weg nach dem entlegenen Vorart einschlug. Zum großen Erstaunen des wachhabenden Gendarmen entschuldigte sich der Bürgermeister bei dem vermeintlichen Vagabunden für den Übergriff eine untergeordneten Organs und ordnete Beethovens sofortige Freilassung an. Die Verhaftung hatte nicht nur einen üblen Verweis für den Gendarmen zur Folge, sondern der Bürgermeister verfügte auch noch , dass gleich am Morgen der vornehme Magistrats – Staatswagen anspannen und Beethoven nach Baden zurückgeleiten solle........
  Die Zahl der Bücher, die das Schaffen Beethovens schildern, ist groß. Wenn der Wiener Schriftsteller angesichts dieser Tatsache einen neuen Roman um die Gestalt des einsamen Meisters schrieb, so konnte er das nur damit rechtfertigen, das er mit dichterischer Intuition an diesem Leben neue Züge entdeckte, die er dem Leser in einer überzeugender Art vermittelt.
  Nach der titanischen Entladung seiner neunten Symphonie liegt Beethovens große Seelenkrise. Verbitterung, weil er meint, es sei ihm nicht alles gelungen, ein wahres „Lied an die Freude“ zu singen, zieht sich der Meister in die Badener Einsamkeit zurück und will in einer zehnten Symphonie ein wirkliches Lied der Lebenslist gestalten. Aber das Vorhaben zerbricht ihm unter den Fingern, in einer Nacht der Selbstzerwürfnisse, in der alle Stationen seines Daseins an ihm vorüberziehen, alle missglückten Versuche, am Leben und an der Liebe teilzuhaben, erkennt er die grausame Tragik seines Schicksals, Und er weiß, dass er diese Symphonie der Lebenslust nie mehr singen wird, dass es für ihn nur einen Weg gibt: die Absage an die überdimensionalen Formen und die Beschränkung auf die intimste Aussage seiner letzten Quartette.
„Zehnte Symphonie“ Otto F. Beer Auszug: Seite 126 - 130, 278 Textseiten Büchergilde Gutenberg Wien 1962. (Text zum Beethovenweg )

„Beethoven und Schubert“ von Robert Schuhmann Seite 122 ... So wird, der einigermaßen Gefühl und Bildung hat. Beethoven und Schubert auf den ersten Seiten erkennen und unterscheiden. Schubert ist ein Mädchencharakter, an jenen gehalten, bei weitem geschwätziger, weiter und breiter; gegen jenen ein Kind, das sorglos unter den Riesen spielt. So verhalten sich diese Symphoniesätze zu denen Beethovens und können in ihrer Innigkeit gar nicht anders als von Schubert gedacht werden. Zwar bringt auch er seine Kraftstellen, bietet auch er Massen auf; doch verhält es sich immer wie Weib zum Mann, der befiehlt, wo jenes bittet und überredet. Dies alles aber nur im Vergleich zu Beethoven; gegen andere ist er noch Mann genug, ja der kühnste und freigeistigste der neueren Musiker. ...

  "Musik ist höhere Offenbarung der Seele als alle Weisheit und Philosophie." Beethoven Quelle: Musik 4.Band Verlag von P. J. Tonger, Köln, um 1910.

  "Der wahre Künstler hat keinen Stolz; leider sieht er, daß die Kunst keine Grenzen hat, er fühlt dunkel, wie weit er vom Ziele entfernt ist und indeß er vielleicht von Andern bewundert wird, trauert er, noch nicht dahin gekommen zu sein, wohin ihm der bessere Genius nur wie eine ferne Sonne vorleuchtet." - Brief an Emilie M. zu H., 17. Juli 1812. Beethovens Briefe books.google; beethoven-haus-bonn  

   "Wahre Kunst bleibt unvergänglich und der wahre Künstler hat inniges Vergnügen an großen Geistes-Produkten." - an Luigi Cherubini in Paris (Konzept), Wien, um den 12. März 1823 (BGA 1611). beethoven-haus-bonn Beethoven Zitate

Das STEIRERLAND Sopran mäßig bewegt Dachstein > 

Hoch vom Dachstein an, wo der Aar noch haust,
Bis zum Wendenland am Bett der Saav,
Wo die Sennerin frohe Jodler singt
Und der Jäger kühn sein Jagdrohr schwingt.
Refrain: |:Dieses schöne Land ist das Steirerland,
Ist mein liebes theures Heimathland.

Wo im dunklen Rohr froh das Rehlein springt,
 Droben auf gar steiler Bergeshöh`,
Wo das Bächlein klar aus dem Gletscher rinnt
und die Gemse glimmt am Felsenrand.
Refrain:

Wenn im Tal der Alp die Schalmei ertönt

Unter Glockenklang und heitrem Lied,

Kommt der Hirtenbub mit den Küh`n da heim,

Abends zu der allerliebsten Maid.

Refrain:

Jar. Dirnbock C. Seidler Quelle Edition Peters 7599 Seite 23 Dachsteinlied Landeshymne

DAS SÜDWEGLIED >

Bei nördlich rauer Landesgrenze,
Beginnen wir am Nebelstein
Und ziehen froh nicht nur im Lenze
Ins wunderschöne Land hinein.
|:Im Höhenwind die Sehnsucht gleitet,
Der Wanderer auf dem Südweg schreitet.|:

Der Jauerling wird steil erklommen,
Bei Spitz die Donau übersetzt
Und Aggstein friedlich eingenommen,
Die Stirne glänzt vom Schweiß benetzt.|:|:

In Plankenstein hebt an zu steigen
Der Bergpfad bis aufs Hochberneck,
Dann fällt er ab zum Wellenreigen
Der Erlauf, tief im Waldversteck.|:|:

Wir nächtigen im Terzerhause,
Durchwandern stramm Mariazell,
Und auf der Sohlenalm zur Jause
Erquickt uns klarer Bergesquell.|:|:

Die Hohe Veitsch, gern in Gewittern,
Erweist sich oft als harte Nuss.
Doch wo Verzagte schwächlich zittern,
Freut uns die Fernsicht wie ein Kuss.|:|:

Seewiesen duckt sich unterm "Schwaben",
Den es zu überwinden gilt.
Wenn wir den Reichenstein erst haben,
Sind wir aufs neue Marsch gewillt.|:|:

Trofaiach lockt im weiten Kessel,
Leoben ködert an der Mur;
Doch hält uns keiner Rose Fessel
Entlang der rot - weiß - roten Spur.|:|:

Nun gehen wir auf den hohen Almen;
Ein satter, sanfter Himmel blaut.
Die Rinder saft`ges Gras zermalmen,
Der Lämmer Frieden stört kein Laut.|:|:
 
Vom Nebelstein am Grenzlandstreifen
Durch Österreich bis Eibiswald,
Ein freies und beglücktes Schweifen!
Wir sind am Ziel. Ein Jauchzer schallt.
|:|:Und ihr ? Juckt es euch in den Zehen?
Da müßt ihr Hermanns Südweg gehen!|:
Text A.G. Gutmann, Melodie F. Dallinger